Elle…

Elle est dense, lourde, opaque.
Elle s’allonge, elle s’étale, elle s’étire longuement comme un chat mollasson.
Elle vous traîne, elle vous tire, elle vous plaque au sol comme un judoka.
Elle empêche le jour d’y voir clair, envahit l’espace et s’approprie le temps.

Qu’est il besoin de voir quand il fait encore noir ?

Elle triche, elle trompe, elle ment.
Elle fausse la réalité, travesti votre jugement.
Elle agite les ombres douces de vos songes encore chauds,
qui tournicotent alors, qu’avec difficulté, vous tentez sans cesse la verticalité.

Elle laisse échapper les traces furtives de vos rêves-hologrammes,
objets qui soudain s’animent, comme s’ils avaient une âme.
Elle est une femme aimante qui déploie ses charmes pour vous séquestrer.
Une putain aguicheuse, devenue envieuse du sommeil que vous lui offrez, chaque soir, pour la récompenser.

Vous, le client fidèle, qui sombrez heureux dans ses bras épais,
hésitez encore et encore à quitter la belle quand l’obscurité s’éveille.
Elle occupe alors vos pensées engourdies, alourdit vos paupières, brise l’équilibre incertain de vos gestes maladroits
elle fait de vous un jeune enfant béat, en passe de découvrir que ses bras ne seront pas toujours deux jambes de secours.

Pourtant vous la vaincrez, lentement, en l’ingurgitant.
Elle perdra sa force, libérera son étreinte, quand le liquide noir et brûlant, aura diffusé ses arômes caféinés.
Aujourd’hui non plus, elle n’aura pas gagné.

Elle, la nuit d’ici.