Copyright : Reykjavik Museum of photography

Ma fille aînée vient d’avoir 18 ans. Majeure, elle peut donc théoriquement voter, conduire une automobile, voyager seule dans le monde, se marier, faire des enfants… et puis dire merde à ses parents lorsqu’ils s’évertueront à lui réclamer ses résultats scolaires, contrôleront ses sorties et veilleront à ce qu’elle ait une vie saine, équilibrée, adaptée à son statut de future étudiante. Mais Félicie ne dira pas merde à ses parents dans la mesure où Félicie a des parents giga sympas qu’elle adore et qu’elle ne sait plus comment glorifier tant ils ont bien pris soin …

C’est arrivé ce mois-ci. C’est une femme d’une soixantaine d’années. Ses cheveux sont courts et blancs. Ils ont même l’éclat lumineux de ce soleil si souvent absent qui s’est récemment décidé à réapparaître. Sur quelques photos d’elle parues ici ou là, elle affiche un visage austère et froid, presque dur. Probable posture de circonstance. Autant à l’image des événements qui ont précédé sa nomination, qu’à celle du climat local. Pourtant, à y regarder de plus près, son regard est, à l’opposé, d’une douceur, d’une bonté extrême. Une source de chaleur bienfaisante qui n’exclut pas une détermination …

Le samedi après midi – à 17h pour être précis – je joue au foot en salle. Il y a quinze jours, le lendemain de mon retour de Paris, je me suis rendu à KR, l’un des clubs de Reykjavik, pour reprendre mes séances hebdomadaires. Un mois que je n’avais pas frappé dans une balle. Trop occupé à liquider les bulles dorées effectuant leurs va-et-vient verticaux dans les jolies coupes en cristal environnantes. Gavé du foie des charmants volatiles qui le furent avant moi. Ces agapes nordiques à tendance rabelaisienne gonflèrent ma panse, fragilisèrent mes jambes …